Maldición eterna a quien lea este post

 

La imagen no es nada, la sed es todo.

Comercial de Sprite

 

Hoy estaba releyendo mi primer post (alguien tiene que hacerlo) y me entró así como una preocupación existencial. Me declaro cinéfilo y las únicas películas que cito son: Forrest Gump y La Sociedad de los Poetas Muertos. No es que sean Bañeros III, Todopoderosos, con Pablo y Pachu, pero tampoco están hablando precisamente muy bien de mi. Después de todo, son típicos productos de Chottywood, con estudiados golpes bajos al alma y la música manipulando, sin sutileza alguna, el sentimiento adecuado correspondiente a cada segmento de la película. Hasta me puedo imaginar a la lesbiana reaccionaria que cayó de pedo en mi blog; sí esa con el pelo bien cortito, anteojos rectangulares con marcos de pasta dura negros, remera bien ajustada con el epíteto “Fuck you” (una palabra en cada teta); diciendo para adentro “este tipo se las da de muy intelectual, pero en realidad es un boludo”.

Entonces pienso: ¿se ha vuelto imprescindible a esta altura escribir un post reivindicativo para demostrar a la horda de visitantes de mi blog que veo otras cosas, en especial cuanto bodrio belga, coreano e iraní me pasa cerca? ¿Y mientras más oscuro mejor? ¿Que me fascina el cine independiente de todas las nacionalidades? ¿Que Spike Lee es lo más, me gustaría ser negro y con mucho olor? ¿Que prefiero someterme a un tratamiento de conducto antes que ver una película doblada, como cualquier über-nerd que se jacta de ser mínimamente cool? Todo un dilema.

Y las preguntas no terminan ahí. ¿Te hace menos inteligente citar a la revista Gente en vez de a Umberto Eco? ¿Es necesario declarar a viva voz que no leerás nunca más a Günter Grass ahora que confesó haber pertenecido a la SS? ¿O es más urgente hacer público tu arrepentimiento por ver las patéticas historias con falsa moral de Mel Gibson, porque el tipo es un antisemita y homófobo de mierda? Encima, el muy hijoputa se acaba de meter con los Mayas para caricaturizar una de las pocas civilizaciones americanas como la gente, sólo por satisfacer su propio morbo con la sangre y los sacrificios humanos.

En mis épocas de tierno adolescente leí “La Metamorfosis” mientras escuchaba los Pet Shop Boys. Y me gustaban los Pet Shop Boys, a pesar que entendía casi toda la letra de “Domino Dancing”. El otro día casi me compro un CD de los Pet Shop Boys. Pero, a no confundir aserrín con pan rallado, acabo de obtener el último disco de Thom Yorke y me da vuelta la cabeza. La lesbiana no tiene idea quién es ese chabón, seguro piensa “Mickey Rourke no tiene cara, es pésimo actor y ahora, ENCIMA, canta”. De hecho, el tipo ya casi no tiene cara por las cirugías y una vez cantó con David Bowie. Entre mis grupos favoritos están Radiohead, Portishead y todos los que tengan “head” en el nombre. En la adolescencia me pegó mucho The Cure, aunque nunca intenté emular a Robert Smith. Y también oculte mi afición por Madonna (y bue…soy gay).

¿Adónde quiero llegar con todo esto? No sé, la verdad. Así somos los humanos y humanoides: contradictorios, fascinantes, a veces re-boludos. Pero también, al estar pensando en todo esto, he tenido una especie de revelación. Es mucho más difícil hacer filosofía barata con Forrest Gump, que una interpretación post-modernista de los tipos de Pasolini comiendo caca con cubiertos de plata. Así es que al post reivindicativo no lo pienso escribir.