Día de acción de gracias, otra borealidez. Un poco que me resbala, pero después de varios años la cultura se filtra por los poros, igual que la humedad del ambiente. Aunque no estoy vestido de peregrino, ni comiendo pavo, ni engordando frente a un televisor mirando un partido de fútbol americano. La absorción cultural tiene sus límites…

Casi todas las fiestas – repletas de connotaciones culturales, civiles, políticas, religiosas, morbosas, genocidas – son y han sido una excusa para juntarse con los afectos, tomarse un par de días libres y hasta intercambiar regalos, pero no para reflexionar sobre el motivo de la fiesta en sí.

La natividad, el nacimiento de un bebé engendrado misteriosamente sin colaboración masculina (¿una especie de fantasía lésbica?), porque los angelitos y el espíritu santo supuestamente no tienen sexo. Aunque dios parece que es varoncito, a juzgar por los rasgos, la barba y la excesiva testosterona. A mi me confunde todo esta cuestión.

El día de la raza o de la hispanidad, un plato tan difícil de definir y digerir. Dos culturas que se encuentran, se pelean, se matan, se inflingen las peores crueldades. La cultura dominante impone sus creencias, se lleva el oro y las baratijas. Y ofrece a cambio un complejo legado de culpa y vergüenza católica.

Los festejos del orgullo gay, reunión anual para bailar semidesnudos sobre un trailer al ritmo de la música disco. ¿Desfilando para defender el sexo desenfrenado o mostrando a la comunidad que queremos ser aceptados tal como somos y estamos orgullosos de ello?

Hasta el día internacional del amigo tiene detrás una historia de lo más interesante que casi todo el mundo ignora (yo también) pero cada veintedejulio hay una obsesión en masa por ¡¡¡juntarse, juntarse, juntarse!!!! Y no se festeja en ningún otro lado. En serio, los argentinos no inventamos las empanadas, los alfajores o el dulce de leche. No inventamos prácticamente nada, con la notable excepción del Día del Amigo. La corrupción ya la habían inventado mucho antes del Primer Triunvirato.

En el día de acción de gracias estoy agradecido. Gracias a la vida, que me ha dado tanto. Me dio sonrisa de Mona Lisa y me dio la emoción en llanto. Me dio la oportunidad de nacer y renacer, cada vez un poco más golpeado y mucho más fuerte. Para dar gracias voy a tomar prestadas palabras de una de las artistas más esquizofrénicas que conozco, lo cual no le quita ningún merito artístico.

Thank you for hearing me (Gracias por escucharme)

Thank you for loving me (Gracias por amarme)

Thank you for seeing me (Gracias por verme)

And for not leaving me (Y no dejarme)

Thank you for staying with me (Gracias por quedarte conmigo)

Thanks for not hurting me (Gracias por no lastimarme)

You are gentle with me (Vos sos dulce conmigo)

Thanks for silence with me (Gracias por el silencio conmigo)

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Thank you for holding me (Gracias por abrazarme)

Thank you for helping me (Gracias por ayudarme)

Thank you for breaking my heart (Gracias por romperme el corazón)

Thank you for tearing me apart (Gracias por deshacerme en pedazos)

Now I have a strong, strong heart (Ahora tengo un fuerte, fuerte corazón)

Thank you for breaking my heart (Gracias por romperme el corazón)

Gracias…totales.

Personalmente, no creo en los estereotipos. Pero que los hay, los hay.
Se me acaba de ocurrir.

El edificio donde vivo es una escuela del año 1906 que remodelaron y transformaron en departamentos. Me da la impresión que yo actualmente resido en el sótano donde trabajaba Groundskeeper Willie de los Simpsons. Al lado vivía Estercita (no me acuerdo el nombre, el personaje de Verónica Llinás en la maestra de Gasalla) golpeándose contra las puertas y desparramando tazas de té por todos lados. Pero ya se mudó.

La escuela tiene un diseño simétrico que ha sido respetado y hasta realzado por los nuevos arquitectos. Hay un parquecito en el frente, con árboles idénticos estratégicamente posicionados . . . en forma simétrica. Aunque uno de los árboles no respeta la ley porque está chingado, como dicen en mis tierras. De más está decir, es el árbol que me resulta más simpático del grupo. Mi departamento está cerca de una de las salidas a un extremo del edificio. En el otro extremo, hay una salida gemela.

Vivo en un edificio para no fumadores, como son casi todos los espacios cerrados acá. En parte es mejor, porque me fuerza a fumar menos, especialmente en pleno invierno. Aunque a veces me siento bastante boludo cuando me tengo que poner la campera, los guantes, el gorrito y la bufanda a las once de la noche, afuera hacen chotocientos grados bajo cero y yo estoy ahí tiritando, sólo para satisfacer la irracional necesidad de nicotina.

Pero todavía no llegó el invierno. Son casi las ocho y media de la mañana y acabo de desayunar y prepararme un café. Salgo a fumar un cigarrillo, porque el café se disfruta mucho más con tabaco. Y ahí estoy parado en el extremo del edificio que me corresponde. Noto que alguien está del otro lado, quizás intuyendo que mi presencia hizo necesario mantener el balance universal.

Caramba. Creo que se acaba de mudar la prima “gorda” y sin plata de Nicole Ritchie a mi edificio. Viste pantalón de gimnasia rojo, debe haber pasado veintisiete minutos esta mañana recogiéndose el pelo y tiene un perrito blanco de esos que se ponen al otro lado de la cartera (¿será para no romper el delicado equilibrio de la simetría?). Yo visto pantalón de pijama a cuadros, pantuflas, lo primero que encontré para ponerme arriba, y gorrita de béisbol, una combinación de los colores disonantes que fueron el último grito desgarrador de la moda en 1986. La taza con café, al igual que el perrito peludo, es blanca.

Y ahí están Nicole y Fluffy: ella leyendo no sé que cosa, él meando uno de los árboles. Y yo fumando mi cigarrillo y tomando café. De cuando en cuando nos observamos con Nicole, intentando disimular con disimulo. Nos separan unos metros no más. Pero algo me dice que estamos en lugares muy distintos en la vida.

La imagen no es nada, la sed es todo.

Comercial de Sprite

Hoy estaba releyendo mi primer post (alguien tiene que hacerlo) y me entró así como una preocupación existencial. Me declaro cinéfilo y las únicas películas que cito son: Forrest Gump y La Sociedad de los Poetas Muertos. No es que sean Bañeros III, Todopoderosos, con Pablo y Pachu, pero tampoco están hablando precisamente muy bien de mi. Después de todo, son típicos productos de Chottywood, con estudiados golpes bajos al alma y la música manipulando, sin sutileza alguna, el sentimiento adecuado correspondiente a cada segmento de la película. Hasta me puedo imaginar a la lesbiana reaccionaria que cayó de pedo en mi blog; sí esa con el pelo bien cortito, anteojos rectangulares con marcos de pasta dura negros, remera bien ajustada con el epíteto “Fuck you” (una palabra en cada teta); diciendo para adentro “este tipo se las da de muy intelectual, pero en realidad es un boludo”.

Entonces pienso: ¿se ha vuelto imprescindible a esta altura escribir un post reivindicativo para demostrar a la horda de visitantes de mi blog que veo otras cosas, en especial cuanto bodrio belga, coreano e iraní me pasa cerca? ¿Y mientras más oscuro mejor? ¿Que me fascina el cine independiente de todas las nacionalidades? ¿Que Spike Lee es lo más, me gustaría ser negro y con mucho olor? ¿Que prefiero someterme a un tratamiento de conducto antes que ver una película doblada, como cualquier über-nerd que se jacta de ser mínimamente cool? Todo un dilema.

Y las preguntas no terminan ahí. ¿Te hace menos inteligente citar a la revista Gente en vez de a Umberto Eco? ¿Es necesario declarar a viva voz que no leerás nunca más a Günter Grass ahora que confesó haber pertenecido a la SS? ¿O es más urgente hacer público tu arrepentimiento por ver las patéticas historias con falsa moral de Mel Gibson, porque el tipo es un antisemita y homófobo de mierda? Encima, el muy hijoputa se acaba de meter con los Mayas para caricaturizar una de las pocas civilizaciones americanas como la gente, sólo por satisfacer su propio morbo con la sangre y los sacrificios humanos.

En mis épocas de tierno adolescente leí “La Metamorfosis” mientras escuchaba los Pet Shop Boys. Y me gustaban los Pet Shop Boys, a pesar que entendía casi toda la letra de “Domino Dancing”. El otro día casi me compro un CD de los Pet Shop Boys. Pero, a no confundir aserrín con pan rallado, acabo de obtener el último disco de Thom Yorke y me da vuelta la cabeza. La lesbiana no tiene idea quién es ese chabón, seguro piensa “Mickey Rourke no tiene cara, es pésimo actor y ahora, ENCIMA, canta”. De hecho, el tipo ya casi no tiene cara por las cirugías y una vez cantó con David Bowie. Entre mis grupos favoritos están Radiohead, Portishead y todos los que tengan “head” en el nombre. En la adolescencia me pegó mucho The Cure, aunque nunca intenté emular a Robert Smith. Y también oculte mi afición por Madonna (y bue…soy gay).

¿Adónde quiero llegar con todo esto? No sé, la verdad. Así somos los humanos y humanoides: contradictorios, fascinantes, a veces re-boludos. Pero también, al estar pensando en todo esto, he tenido una especie de revelación. Es mucho más difícil hacer filosofía barata con Forrest Gump, que una interpretación post-modernista de los tipos de Pasolini comiendo caca con cubiertos de plata. Así es que al post reivindicativo no lo pienso escribir.

No es una mañana de jueves cualquiera. Es la mañana que voy a defender mi tesis de doctorado. Llego casi una hora antes sólo para desafiar todos los pronósticos. A pesar que llovió toda la noche, el calor y la humedad siguen atrapados en el asfalto, en las baldosas y en cada estructura de concreto. Los últimos tres días han sido interminables, no tanto por la expectativa de terminar con este suplicio doctoral, sino porque la región se vio sometida a una ola de calor sin precedentes. Recién hoy ha vuelto a resoplar el aire acondicionado que había sido interrumpido para ahorrar electricidad. La sala es estrecha y cuenta con un ventilador de pie. La camisa y la corbata están bien – pienso – pero el saco va a vestir esta silla. También hay que poner límites al sacrificio, ya que tampoco se trata de una crucifixión (todavía).

Cuando se va acercando el momento, subo las escaleras para ver a mi director de tesis y asegurarme que todo sigue el rumbo planeado. Golpeo la puerta entreabierta de su oficina y desde adentro me dice que pase. Lo encuentro agachado, sosteniendo con una mano la misma tesis de doctorado que pretendo defender en pocos minutos, golpeándola con todas sus fuerzas contra el suelo. Ciento veinte páginas que atestiguan mi abnegado esfuerzo de los últimos años devenidas en poderosa arma de impacto.

– Estoy tratando de matar un bicho – dice sin interrumpir la frenética serie de movimientos.

Por la fuerza de los golpes, intuyo que el bicho en cuestión ha de pertenecer a una temible especie de arácnidos amazónicos, cuya amenaza es transmitida claramente por poseer el más lustroso color negro y una delgada línea naranja cruzándole el lomo. Una combinación que sólo puede significar una cosa: lleva consigo el más letal de los venenos.

– Me alegro que mi tesis sirva para algo – es todo lo que alcanzo a decir.

Con postura victoriosa de gladiador que acaba de recibir el pulgar hacia arriba, el mismo hombre que dirigió los destinos de mi vida académica se pone finalmente de pie mientras recupera el aliento. Su cerebro se toma unos segundos para aprehender lo poco profundo de mi frase. Por un instante me mira entre absorto y confundido. Y finalmente se sonríe. Es un buen presagio.

– Vamos antes que se haga tarde. ¿Necesitás un café o algo?

– No, estoy bien. Gracias.

El 21 de junio marca el comienzo del verano boreal y es considerado – minutos más, minutos menos – el día más largo del Calendario Apócrifo según Don Gregorio. Yo he perdido noción de los hitos que marcan los cambios de estación en los distintos hiperplanos del globo, así es que prefiero guiarme por conceptos más exactos, como “tengo frío” o “hace calor”. Por eso suelo estar al tanto de la temperatura ambiente.

Ubicado en la esquina más privilegiada de la pantalla, trabaja incansablemente el pendorcho informático que anuncia los grados Gesundheit. En vísperas del sol quicio marca 55° F (unos 13 centígrados). Yo creo que el pendorcho tiene la cara colorada por estar obligado a darle bienvenida a este verano tan desganado.

Mientras intento dilucidar donde dejé la manta a rayas, voy a cerrar la ventana de mi habitación. Desde el piso de arriba se deja oír el ronroneo del aire acondicionado. “Seguro ya lo está por apagar”, pienso. Duermo cobijado soñando sueños monocromo. Disfruto levantándome bien temprano, con esa sensación de estar increíblemente descansado. Para mi sorpresa, el aparato de aire sigue roncando con la misma persistencia que hace horas. Reconsidero mi hipótesis. “Durmió con el aire acondicionado al mango el bestia este”.

Es una prueba irrefutable que la teoría del caos rige los insondables destinos del universo.

Charly toca el piano desde una caja de metal y me da una tormenta de escalofríos.

Vuela un jet
hacia el Sur
la cósmica cintura
del folklórico ataúd de un De Ce Diez
que se hace estrellas contra el suelo.

Hoy estoy
como un jet
perdido entre las nubes
sin señales para ver adónde estoy
pero mi corazón no es ciego.

……………………………………

Me escapé
sin pensar
escuché a los Beatles
y me fui a buscar la soledad
y vos también estabas verde.

Una mariposa bate las alas en Trinidad y yo todavía estoy verde.